BAHIA

¿Cómo comer sin ti, sin la piadosa
costumbre de tus alas
que refrescan el aire y renuevan la luz?
Sin ti, ni el pan ni el vino,
ni la vida, ni el hambre, ni el jugoso
color de la mañana
tienen ningún sentido ni para nada sirven.
Allá fuera está el mar,
allá fuera, en el mundo, estás tú.
Comiendo tú sin mí:
tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.
Yo aquí, ante los manteles opacos
y la bebida amarga,
ante platos sin sabor ni colores.
Lo intento, sí, lo intento, pero cómo
comer sin ti, ni para qué...
Tú te has llevado tu olor a bosque
y el gusto de la vida.
Fuera están mar y aire.
Dentro, yo solo frente a la mesa puesta
que ha perdido su voz y su alegría.


ANTONIO GADA

EN EL BOSQUE

Cada día una ráfaga me empuña procurando mi identikit.
Siempre traza el rumor
que llega a la espesura y sopla:


Soy mi desconocida.


                               Tal vez
                               tu mensajera sin memoria
                               o tu evasión
                                sopla el pájaro espejo
                               cancelándome.
Tan sólo sé
que el bosque errante de los hombres
                          es mi hogar.


AMELIA BIAGIONI

LA FELICIDAD SIN TESTIGOS

Preparo mi aliento
la mesa indolente cambia de forma a la
     intemperie

toma la apariencia de una mujer
de un cuchillo que busca mi pecho
de proyectos al rojo nocturno de los fracasos
vitrina de viaje incendiada al rozar los paisajes
    secretos de la noche
a veces retumba un viejo día
aparece un hueso de nube
un insecto cerrando el paso a las montañas
una sonrisa helada
el tambor azul lejanía hecho de espumas
el camino inocente que asesina
Hierro de límites
la tierra con la negra armadura del olvido
aúlla en su jaula
con mirada de lobo de ruinas
belleza insegura inalcanzable
el relámpago ha empapado esos rostros
el lecho se pierde a través de las ciudades y del
    follaje
No hay más llave que tu deseo el temblor de
    rabia entre las piedras
el salvaje paraíso del sexo
con su polvo de fuego en busca de las almas
ninguna esperanza:
la puerta está rajada por la astronomía
el jardín es la risa de los muertos



ENRIQUE MOLINA

Ya basta!!!

No es azul ni turquesa tu recuerdo
 sino todo el sol

   el sol muriendo
     y niños sin espalda llorando
       lanzándose uno a uno
          de blancas y anaranjadas nubes
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Chofer: hasta Roma...

Las tiendas o los tendones
el bisturí sólo en presencia
el boleto que se aprieta en los dedos
La belleza de días fríos
Arrancarme la cabeza debería
quitar cada palabra

En contra de mi nombre

Escribir por escribir. Como tirando palabras detrás de la puerta. Que nadie vea estas cosas. Cosas que se adhieren a la lengua, lengua que se retuerce, retorcimiento que mutila, mutilación que me arranque de dentro tu nombre.
Ejercicio de caer, de experimentación del vacío. Caer creyendo que vuelo. Ingenua forma de despegar los pies del suelo.
Resistencia al impulso de ir tras tu huella. Meticulosidad del abandono. Inferioridad de condiciones (quienquiera será más que yo). Mi espíritu es endeble. Una deformación de la voluntad que termina gritando al borde de los precipicios. No se alejarme de los golpes. Los gestiono como si de ello dependiera mi respiración. Luego, el golpe, me la corta, y vuelvo a caminar dormido, entumecido.
Que eficaz ha sido mi indiferencia para transformar tu inocencia en grito.