Es el barro que hiede dolor
son las orquídeas que arrojaste a un barco que pasó
Y el invierno, y este foso... lleno de sapos sin ley
En tu mano todavía brillan
las botellas rotas de ayer
que es asuencia de esqueletos de rosas y calas
que es abrigo de un pensamiento inmundo
que es la sequía de los peatones y las polillas
que es la selva rasgada
dibujada en un mapa sin tesoros
que insiste en llevarme.
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